miércoles, 17 de marzo de 2010

Poema sin título 19.

Poema sin título 19.

Detesto este juego eterno de ser
o fingir que somos cuando no,
mascaras puestas todos hablan,
mascaras fuera y todos callan.

Rostros frescos se marchitan por debajo
mientras florece sobre ellos falsedad,
hipocresía es ahora el lema de la vida
mientras inculcamos valores y moral.

¿Cuantas caras pintadas ahora engañan
a los ojos que les miran tras las vendas?
somos solo un circo de payasos mal pintados
cuyas bromas con el tiempo se desgastan.

Sí, esto somos.

Carnaval de mascaras en cortejo
atrayendo unas a otras con su encanto,
juego injusto y al mismo tiempo disparejo,
pero es el juego ahora al parecer estipulado.

Miremos con calma y sustentemos la belleza
que en palabras de mentira se ha plastificado,
somos esto, un carnaval de feliz hipocresía…
sobre las sobras de algo alguna vez preciado.

En todo sentido…
(La verdad)

No hay comentarios:

Publicar un comentario