martes, 9 de febrero de 2010

Poema sin título 14.

Poema sin título 14.

Trazos despacio
sobre la hoja de papel inerte,
esta es la vida,
esta es la muerte.

Corre la tinta errante,
se va despacio la vida,
el tiempo pasa siempre volando.

Solo somos marionetas.

Otro día llega,
(es solamente un día más)
la hoja sigue ahí…
a la espera de ser llenada.
(Garabatos y solo eso.)

Y la hoja…
se ha llenado,
la vida termina en el papel…
cuando todo ha sido escrito.
(Somos solo tinta.)

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